Умер ноябрь. Поперхнулся последним листом.
Он мечтал по-другому, с прищуром и хлопнув дверью.
Или, может, как джин, жить в бутылке с надписью "Ром",
Иль податься на юг, отрастив себе черные перья.
Ноябрь умер. И не будет туманом укутанных крыш,
И не будет артритных ветвей и осипших рассветов...
И не будет ворон, и старухи, что гонит их: "Кышь!!"
И не будет ворон, которым плевать на это...
Он последним ушел. Он стряхнул гордо проседь с волос,
Просвистел пару тактов "АпАссионаты",
Усыпил пауков. Брызнул золотом из-под колес,
И печально спросил у прохожего: "Кто ты? Куда ты?"
Напоследок замучил всех тягостно-вялой тоской,
Сгреб в охапку всю осень, что стыла в наличии...
И хотел вот по-честному, так, чтобы с громом и в бой!
Но лежал на асфальте, словно какой-нибудь нищий...